.Porque fui mais amante que amiga.

Na hora da minha morte

estarão ao meu lado mais homens

infinitamente mais homens que mulheres

E um deles, dirá um poema sinistro

a jeito de balada em tom menor...

Tem tanto medo da terra

a moça que hoje se enterra

Fez poemas, fez soneto

muito mais meus do que dela.

Lá lá ri, lá lá lá lá

Hilda Hilst

.Feliz Natal.

Todas as religiões são a mesma coisa: a religião se resume em culpa e medo, com feriados diferentes e uma dose de desinteligência.

O fato de um crente ser mais feliz que um cético não quer dizer muito mais que o fato de um homem bêbado ser mais feliz que um sóbrio.

.Filosofia é isso.

Quanto menos se come, bebe, lê livros e vai ao teatro, pensa, ama, teoriza, canta, sofre, pratica esportes, etc., mais economiza e mais cresce o teu capital.

Você é menos, mas tem mais.

Assim todas as paixões e atividades são tragadas pela cobiça.

.Fora de sentido.

É humano querer o que nos é preciso, e é humano desejar o que não nos é preciso, mas é para nós desejável. O que é doença é desejar com igual intensidade o que é preciso e o que é desejável, e sofrer por não ser perfeito como se sofresse por não ter pão. O mal romântico é este: é querer a lua como se houvesse maneira de a obter.

.Sem desespero e sem desgosto.

Daquele dia quando me perguntaram o que eu era, ou o que me tornaria. Certamente não sei. Entretanto era de gosto deles que eu não soubesse. Mas caso viesse a réplica, gostaria de perguntar:

- O que você será quando eu for?

Lg

.Malditos, gozosos e devotos.

Se eu te entendesse estaria agarrada à lucidez mas estaria louca, livre como tu mas louca.

.Ataque brilhante.

Santo Agostinho disse de forma bem clara:

“Existe outras formas de atenção, ainda mais cheia de perigo. É a doença da curiosidade. É ela que nos leva a tentar descobrir os segredos da natureza, segredos que estão além de nossa compreensão, que nada nos podem dar e que nenhum homem deveria descobrir”.

Se vocês não entendem como uma coisa funciona, não tem problema: simplesmente desistam e digam que Deus a criou. Vocês não sabem como o impulso nervoso funciona? Tudo bem! Não entendem como as lembranças são depositadas no cérebro? Excelente! A fotossíntese é um processo desconcertantemente complexo? Maravilha!

Por favor não saiam trabalhando em cima do problema, apenas desistam e apelem a deus.

.Tão geladas as pernas e os braços.

Fazia frio, nem tanto frio, mais umidade entrando pelo pano das roupas, pela sola fina esburacada dos sapatos. Fumaríamos e beberíamos sem medidas, haveria música, sempre aquelas vozes roucas, aquele sax gemido e o olho dele posto em cima de mim. Ducha morna distendendo meus músculos. Mas chovia ainda, meus olhos ardiam de frio, o nariz começava a escorrer.

.Arte não é produto de mercado.

A massificação procura baixar a qualidade artística para a altura do gosto médio. Em arte, o gosto médio é mais prejudicial do que o mau gosto... Nunca vi um gênio com gosto médio.

.As lacunas diminuem.

Um dos efeitos verdadeiramente negativos da religião é que ela nos ensina que é uma virtude satisfazer-se com o

não-entedimento.

.Não ganho dinheiro nem para meu sustento.

Antes de morrer eu queria ser consumida, queria ver as pessoas lerem, porque não tem cabimento escrever a vida inteira para ninguém ler (...). De uma forma ou de outra, eu quero ficar no coração do outro. Escrevo porque tenho a intenção de permanecer, mas sei que sou transitória, efêmera, hóspede das coisas, de tudo.

.Não é necessário sair de casa.

De um certo ponto adiante não há mais retorno.Esse é o ponto que deve ser alcançado.

.Da educação.

A educação não faz as almas. exercita-as. E o exercício moral não vem das belas palavras de virtude, mas do atrito com as circunstâncias. A energia para afrontá-las é a herança de sangue dos capazes de moralidade, felizes na loteria do destino. Os deserdados abatem-se.

.Contemporânea.

As mulheres sempre souberam o que quiseram. Os homens é que realmente não sabem. Eles acham que sabem, mas não sabem.

As mulheres acham que não sabem, mas sabem.

.De pensar assim me desvalendo.

Ficamos sem saber o que era João e se João existiu de se pegar

.Mas não tens gula de festa, nem orgulho.

O próprio ano novo tarda. E com ele as amadas.
No festim solitário teus dons se aguçam.
És espiritual e dançarino e fluido,
mas ninguém virá aqui saber como amas
com fervor de diamante e delicadeza de alva,
como, por tua mão a cabana se faz lua.

.Falam por mim.

E falam as flores que tanto amas quando pisadas,

falam os tocos de vela, que comes na extrema penúria,

falam a mesa, os botões,os instrumentos do ofício

e as mil coisas aparentemente fechadas,

cada troço,

cada objeto do sótão,

quanto mais obscuros mais falam.

.Quase que eu fiz um soneto.

Ria alto,

falava alto,

como se me avisasse;

eu continuava surdo,

a sós comigo

e o meu desprezo.

.DO GROTESCO.

Ai, o mundo. Ai, eu.
Olhe aqui, não fale tanto em si mesmo agora, porque o certo no nosso tempo é abolir o eu, entendes?

.Nunca fui senão uma coisa híbrida, metade céu, metade terra.

Velho louco, diz aquele teu poema.

Digo: Reses, ruídos vãos/ vertigem sobre as pastagens/ ai que dor, que dor tamanha/ de ter plumagens, de ser bifronte/ ai que reveses, que solidões/ ai minha garganta de antanho/ minha garganta de estanho/ garganta de barbatanas e humana/ ai que triste garganta agônica.

Também não precisa chorar, anão, sim, compreendo, eu mesmo estou chorando, era bonito cantar, trovar, mas bem que diziam: tempo não é, senhores, de inocência, nem de ternuras vãs, nem de cantigas, diziam e eu não sabia que a coisa ia ser comigo...

.E rasgam o silêncio.

.Virginia Woolf.

Agora que o sonho se dissolveu fiquei a tremer no corredor. As coisas parecem empalidecer. Vou à biblioteca procurar um livro qualquer, ler e olhar em volta; ler de novo e depois olhar outra vez. Este poema fala de uma sebe. Vou descer por ela e colher flores de abóbora e de espinheiro cor de luar, rosas bravas e ramos de hera. Vou agarrá-las bem nas minhas mãos e pousá-las no tampo da secretária. Vou sentar-me na margem trémula do rio a olhar os grandes nenúfares brilhantes que espalham sobre o carvalho que domina a sebe a sua luz húmida como um raio lunar. Vou colher flores, entrançá-las numa grinalda e oferecê-las. - Oh, a quem? Surge um obstáculo no fluxo do meu ser; o rio profundo esbarra em qualquer coisa; empurra; puxa; no centro há um nó que não cede. Ah, esta dor, esta angústia. Desfaleço, perco a consciência. Agora, o meu corpo funde-se; estou liberta, incandescente. Agora, o rio espande-se numa imensa maré fértil, rompendo os diques, insinuando-se à força nas fendas, inundando livremente a terra. A quem darei tudo o que flui através de mim, através da argila tépida e porosa do meu corpo? Vou fazer uma grinalda com as minhas flores e oferecê-la - Oh, mas a quem? No paredão vagueiam marinheiros e pares de amantes; os autocarros arfam ao passar no cais a caminho da cidade. Quero dar; quero enriquecer alguém; quero devolver ao mundo toda esta beleza. Enlaçar as minhas flores numa única grinalda e avançar com ela na mão estendida, oferecendo-a - Oh, mas a quem?

.Faça não.

Eu já deveria ter me curado da minha RIDÍCULA obsessão pelo amor.

.Que ele é um pote até aqui de mágoa.

Olha a voz que me resta
Olha a veia que salta
Olha a gota que falta pro desfecho da festa
Por favor

.Vulgo de homem calado e metido consigo.

.Futuros amantes se amarão sem saber.

Os escafandristas virão

Explorar sua casa

Seu quarto, suas coisas

Sua alma, desvíos

Sábios em vão

Tentarão decifrar

O eco de antigas palavras

Fragmentos de cartas, poemas

Mentiras, retratos
Vestígios de estranha civilização

.Suporta-se com paciência a cólica dos outros.

Lágrimas não são argumentos.

.Memórias Póstumas de Brás Cubas.

Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado de nossa miséria.

.Eu bebo um pouquinho pra ter argumento.

Hoje não passa de um dia perdido no tempo

E fico longe de tudo o que sei,

Não se fala mais nisso.

Eu sei, eu serei pra você

O que não me importa saber,

Hoje não passo de um vaso

Quebrado no peito

E grito:

Olha o beijo partido.

Onde estará a rainha

Que a lucidez escondeu.

. Dá-me uma comparação exata e poética para dizer o que foram aqueles olhos.

Tinha-me lembrado a definição que José Dias dera deles, "olhos de cigana oblíqua e dissimulada." Eu não sabia o que era obliqua, mas dissimulada sabia, e queria ver se podiam chamar assim. Capitu deixou-se fitar e examinar. Só me perguntava o que era, se nunca os vira, eu nada achei extraordinário; a cor e a doçura eram minhas conhecidas. A demora da contemplação creio que lhe deu outra idéia do meu intento; imaginou que era um pretexto para mirá-los mais de perto, com os meus olhos longos, constantes, enfiados neles, e a isto atribuo que entrassem a ficar crescidos, crescidos e sombrios, com tal expressão que...

.Férias.

Vou-me embora pra Pasárgada

Lá sou amigo do rei

Lá tenho a mulher que eu quero

Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada

.Depois que eu me encontrar.

Foto: Suelen Folego

Não se pode falar de silêncio como se fala de neve. Não se pode dizer a ninguém como se diria da neve: Sentiu o silêncio desta noite ? Quem ouviu não diz.

.Infindáveis.

Gostar é provavelmente a melhor maneira de ter, ter deve ser a pior maneira de gostar.

.Crença no amor dos Homens.

Joga fora todos os medos de preconceitos servis, sob os quais as mentes dos fracos se curvam. Coloca a razão firmemente no trono dela, e apela ao tribunal dela para todos os fatos, todas as opiniões. Questiona com coragem até a existência de deus, porque, se houver um, ele deve aprovar mais o respeito à razão que o medo cego.

.Canta denovo o trovador.

A merencória à luz da lua
Toda canção do seu amor
Quero ver essa dona caminhando
Pelos salões arrastando
O seu vestido rendado...

.É um misterio profundo, é o queira ou não queira.

Estranho, sim. As pessoas ficam desconfiadas, ambíguas diante dos apaixonados. Aproximam-se deles, dizem coisas amáveis, mas guardam certa distância, não invadem o casulo imantado que envolve os amantes e que pode explodir como um terreno minado, muita cautela ao pisar nesse terreno. Com sua disciplina indisciplinada, os amantes são seres diferentes e o ser diferente é excluído porque vira desafio, ameaça.