A poesia está urgente,
lida sem ouvinte,
declamada nas quinas da casa,
encostada nas portas,
repousada na mesa.
A poesia está estranha,
ela serve, mais nada
ela conforta o nada
ela suporta o presente.
A poesia está dramática,
ela enfeita compassada
ela sugere o ardente
ela desperta tudo aquilo
ela envolve a caminhada.
A poesia está ousada,
foi entrando, quase nada
pegou lugar enfileirada,
na estante que se estende.
LG
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