.É a aceitação do outro, e de qualquer outro.

O homem é a criatura que pode se acostumar a tudo, e creio que essa é talvez a melhor definição para ele.

Lou Salome

Ouse, ouse... ouse tudo!! Não tenha necessidade de nada! Não tente adequar sua vida a modelos, nem queira você mesmo ser um modelo para ninguém. Acredite: a vida lhe dará poucos presentes. Se você quer uma vida, aprenda... a roubá-la! Ouse, ouse tudo! Seja na vida o que você é, aconteça o que acontecer. Não defenda nenhum princípio, mas algo de bem mais maravilhoso: algo que está em nós e que queima como o fogo da vida!!

— Lou-Salomé

.Um caso complicado de se entender.

Capricho. “Levado pela vontade esquisita de descascar uma ferida, como se a dor renovada me pudesse fazer certificar quão imensa era de fato a mágoa com que me devia entreter.” [...] “Tudo perdia a eternidade e a certeza; num ufo, num átimo, da gente as mais belas coisas se roubavam.” [...] “E o que somos senão a ventania de dores e amores, noite e dia?”

É o constante sentimento de tudo doer e não ter pensamento, nota, música, filme, qualquer expressão artística que o valha, um quadro talvez, uma pintura, um poema, nada. Tudo definha, se esvai, e os significados se corrompem. Pois o que se sabe do amor? Apenas sabemos pouco do não-amor, quando esse se manifesta nas dores mais arrebatadoras e desumanas, do sofrimento da cabeça que corre o peito, sufoca os pulmões e vai se alastrando até gelar a ponta dos pés. Onde está à pureza nisso, onde está a beleza dessas trocas?

Lg

.O tempo andou riscando meu rosto.

Ou não somos livres e o responsável pelo mal é Deus todo-poderoso.

Ou somos livres e responsáveis, mas Deus não é todo-poderoso.

.Enquanto dure.

Permita que eu feche os meus olhos,
pois é muito longe e tão tarde!
Pensei que era apenas demora,
e cantando pus-me a esperar-te.
Permita que agora emudeça:
que me conforme em ser sozinha.

.Cansada.

Estou cansado, é claro,

Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado

De que estou cansado, não sei:

De nada me serviria sabê-lo,

Pois o cansaço fica na mesma.

A ferida dói como dói

E não em função da causa que a produziu.

Sim, estou cansado,

E um pouco sorridente

De o cansaço ser só isto -

Uma vontade de sono no corpo,

Um desejo de não pensar na alma,

E por cima de tudo uma transparência lúcida.

.Mais uma do velho safado 'Bukowski'

Eu era sentimental em muitas coisas: a uns sapatos de mulher sob a cama; a um gancho abandonado sobre a cómoda; ao modo de dizer "vou fazer xixi"; fitas do cabelo; descer a avenida com elas à uma e meia da tarde, apenas duas pessoas a caminhar; as longas noites em que se bebe, fuma e se conversa; os argumentos; pensar no suicídio; comermos juntos e sentirmo-nos bem; as brincadeiras e os risos absurdos; sentir milagres no ar; estarmos juntos dentro do carro estacionado; comparar antigos amores às três da manhã; mães, filhas, filhos, gatos, cães; por vezes a morte, por vezes o divórcio, mas continuar sempre; ler o jornal sozinho num quiosque e sentir náuseas por ela estar casada com um dentista com um Q.I. de 95; corridas de cavalos, os parques, ou piqueniques no parque; até cadeias; os sinistros amigos dela, os nossos amigos sinistros; os nossos copos e as danças dela; os teus engates; os engates dela; os comprimidos dela, as tuas fodas por fora e as dela; dormir juntos.

“Imaginem se por uma eventualidade viesse a se cruzar Hilda Hilst e Bukowski”

lg

.As gavetas do inconsciente.

Aos 79 gostaria de loquear um pouco. É bom ser estranho e velho. Que menina medonha! É sua filhinha, é? E esse é seu marido? Ahhh... então é por isso! Coitaaaada! E talvez colocasse um balde na cabeça à guisa de chapéu, como aquela baronesa Elza von Fretag von Loringhoven que também enfeitava a cara com selos... e morava no mesmo bairro onde moravam Henry Miller e June. Eu andaria com o meu balde e desenharia lindas borboletas na minha cara, aqui mesmo, na minha torre de capim. E vou dizer muitas verdades a alguns, principalmente àquele meu amigo banqueiro, riquíssimo (aliás acho que vou dizer agora) a quem pedi que editasse meu livro como brinde, no seu banco, e ele disse: você é mesmo boba, Hilda, ninguém mais lê poesia... Eu disse: mas você era tão sensível e gostava tanto de poesia e é filho de um poeta... Ele: agora eu só sou sensível depois das nove da noite. E eu deveria ter dito a ele o que vou dizer agora: e se eu te chupar a bronha depois das nove da noite, te sensibiliza e você edita? Só que aos 79 ia ser melhor porque eu estaria sem dentes... Ah, banqueiros, meus amigos, caixão não tem gaveta, viu?

.Era talvez a saciedade do sofrimento.

Aventurei-me pelas linhas de Alencar esses dias. Temi escolhe-lo justamente por seu caráter romântico, prefiro os realista-naturalistas, mas no fim não me arrependi. O escolhido foi um dos romances urbanos, uma narrativa curta onde estava retratado os costumes de uma sociedade do século XIX e em especial os traços psicológicos de uma bela mulher que deu ao título o nome de DIVA, enfim, quis concluí-lo para citar uma boa passagem, talvez a melhor aos meus olhos, pois bem...

"Eu assistia, deslumbrado, às erupções que produzia o orgulho ofendido naquela alma inteligente.

Ela afrontou-me com o olhar.

- O senhor é um infame! Disse com arrogância.

Fiz um esforço supremo, inclinei-me para beijar-lhe a fronte em sinal de despedida. Ela atirara rapidamente para trás a altiva cabeça, arqueando o talhe; e sua mão fina e nervosa flagelou-me a face sem piedade.

Quando dei acordo da situação, a senhora se encontrava a meus pés. Sem sentir eu lhe travara os pulsos e a prostrara de joelhos diante de mim, como se a quisera esmagar. Apesar da minha raiva e da violência com que a molestava, essa orgulhosa menina não exalava um queixume; soltei-lhe os braços magoados.

- Criança! Murmurei afastando-me"

O orgulho ofendido flagelou-me a face.

.O direito de votar é o suficiente para me impor o dever de me informar sobre a política.

Poderiam perguntar-me se sou príncipe ou legislador para escrever sobre política. Respondo que não e é por isso que escrevo sobre a política. Se eu fosse príncipe ou legislador, não perderia meu tempo em dizer o que é preciso fazer. Eu o faria ou me calaria. O homem nasceu livre e em toda parte se encontra sob ferros.

Rousseau

.Seus olhos embotados de cimento e lágrima

A verdade essencial é o desconhecido que me habita e a cada amanhecer me dá um soco.

.Seja breve.

Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas...

.Temos que perder nossas cabeças para penetrar nossos corpos.

Tem um tempo para as

mentes,

um tempo para despojarmos nossas

mentes

e

um tempo para

recuperá-las.

.Que me conste.

Eu via tudo o que passava diante de mim, - flagelos e delícias, - desde essa cousa que se chama glória até essa outra que se chama miséria, e via o amor multiplicando a miséria, e via a miséria agravando a debilidade. Aí vinham a cobiça que devora, a cólera que inflama, a inveja que baba, e a enxada e a pena, úmidas de suor, e a ambição, a fome, a vaidade, a melancolia, a riqueza, o amor, e todos agitavam o homem, como um chocalho, até destruí-lo, como um farrapo.

Joaquim Maria

.Não deveríamos ter filhos.

Agora que já lhes disse quase tudo, meus suavíssimos amigos, meus preclaros inimigos, meus amores, todos esses nos quais me perdi, todos esses a quem dei tudo, da planta dos pés às pontas tripartidas dos cabelos. Dei tudo de mim, dei todo o amor, dei toda crueldade.