.O sapato que todo mundo gostou, mas ninguém viu.

Sem lamentações, mas ninguém viu! Pelo adiantado da hora soube que precisava, dentre outras coisas, acabar com as lamentações, pegar uma taça de vinho e descer as escadas para a sala da escrita. Uma máquina velha, um cheiro de traça empoeirada, aqueles quadros desbotados, a lareira sem fogo, mesmo que o fogo talvez nunca se apagasse. Os dois instrumentos sem corda, o piano desafinado, o velho violino vendido, quantas perdas! A lareira sem fogo. Sem desesperos. Os curativos vão tapando as lacunas. Compra-se coisas novas, sapatos, jóias, uma pintura moderna, um computador. Mas hoje era dia de barulho e da poeira sendo expulsa das letras da velha máquina. Até a janela trepidava pelo vento. O fogo enlatado, o grito contido, o gemido abafado, o desejo banido, as carícias adiadas. Era dia de expulsar. Quanta bebida, quanto fogo, quantas linhas. Na hora de escrever é preciso matar o desejo de alegrar o olhar com as palavras, do contrário é tudo mentira. Como se fosse necessário dissertar sobre o que é e o que não é preciso fazer. Como se fosse ansiedade, e não outra palavra a correta. Como se realmente desejo viesse depois, ou tudo junto, ou aquilo que não se explica. Como esse barulho dos dedos nas teclas, para lembrar o esforço humano em produzir e reproduzir carícias. Como se eu fosse professora de algo, e não o contrário.

LG

.Um texto matinal.

Alfred ficou furioso, vai de um lado para o outro da casa pisando fundo. Vomitei nele o problema da farsa pela manhã, enquanto eu comia meu pão torrado na sua presença, e aproveitei para alertar sobre Zeta. Não entendeu o problema da farsa, não quer entender, mas está com um dilema pior. O que fazer quando ele nada pode fazer por Zeta? É certo que anda nutrindo sentimento por ela, chegou até a se confessar dia desses. Mas não há nada para ser feito, logo agora que vou jogá-la em um armário empoeirado. Só para contexto, Zeta é uma boneca inflável, dessas que vemos na tv, que, até hoje, compunha a decoração dessa casa. Zeta toma o canto esquerdo do sofá, e dá a sala de estar um tom agradável entre a decoração demode e a neo-contemporânea. Ganhei de presente. Nome de batismo: Catherine Zeta-Jones. Para os íntimos: Zeta. São bons os trocadilhos com seu apelido depois das festas, quando todos se embriagam e vão se engraçar com a musa plástica. Me cansei dela, não gosto mais do tom que assumiu o plástico, aparenta sujeira. Por mais que ela é, sem dúvida, o que Alfred mais limpa. Zeta também ganhou as lentes da minha musa, talvez por isso ela não tenha mergulhado no lixo tão cedo. Dá um tom caótico as fotografias, uma mistura safada-inumana. Agora que o acordo entre as senhoras do lar foi fechado pelo aniquilamento da boneca, só resta comunicar o mordomo. Além do mais, Alfred anda muito cheio de permissões e excessos. Saio de casa e olho em tom de despedida para a mulher-moderna de batom vermelho sentada no meu sofá, encaro Alfred como se dissesse: dê fim nela até o almoço! Saio, e enquanto fecho a porta escuto o copo da louça do café da manhã se despedaçar na cozinha, como um coração.

LG

Então é hora de falar da farsa?

Respondendo a demandas alheias. Farsa, como tudo aquilo que camufla a verdade. Teria descoberto que eu não comprei uma bicicleta? Ou que até tenho pensado em fazer, mas o tempo, aquele que nos esmaga, tem vencido essa batalha. Pelo menos tenho um leitor atento, então a farsa se sustenta e se justifica. Estamos com problemas metodológicos? Resolveria discursar sobre a hermenêutica em profundidade e Heidegger, aquele cretino, que só nos confunde a cabeça? Poeta, romancista, filósofo, quantas pessoas vazias, com definições tolas e imitações baratas de leituras parciais da vida, que corre lá fora e que se permitem morrer sem ver, só escrevendo, na torre encantada. Ideias, estilo, expressão, compreensão, serve pra quem? Que grande farsa. Que bestializados geniais. Quantos calhordas encantados. Pois, enquanto estamos tentando roubar o lugar de algum deles, é legítimo que os desqualifiquemos. Farsantes! Beatas, carolas, papa-missas. No plural para não ser cópia fiel de Machado. 

Quanta vida humana,

quanta natureza lá fora,

quanto pó e traça aqui dentro.

Que lógica espantosa essa da farsa.  

Que crescente descontrole poético, sem espasmos.

Que violento esforço para superar a beleza da verdade lá fora.

LG

.Comprei uma bicicleta, isso justifica a ausência.

Depois de muito pedalar por ai é fácil observar que a natureza torna bastante dura a vida daqueles de quem deseja extrair grandes coisas. Nunca me sai bem em nenhum exercício de agilidade e força. Também, de acordo com meu talento, nunca estive para cálculos e engenharias. De estatura na média, não sou dessas pessoas que em um grupo desperta o olhar dos observadores. Não que fosse feia, mas nada além, nada impressionante. O segredo estava na conversa mesmo, na busca do belo absoluto pelos temas. Nesse ponto era um conjunto agradável e harmonioso. Para se fazer ouvir é necessário maneiras polidas e um certo ar de segurança. A conversa deve ser essencialmente instrutiva. Com mais pedaladas acabei por observar que diante de muitas pessoas falava quase sozinha. Tinha muito a dizer. Por isso era exigente na escolha dos ouvintes. 

LG

 

.Façamos outro baile.

Alfred arrumará todas as coisas. E esse texto só sairá depois.

.Quanto escândalo.

Roubaram os escrúpulos dela. Roubaram nada, ela vendeu! Quanta confusão por uma notícia, uma imagem, um filme. Pra que tanto alarme? Pra que falar de escrúpulo? É uma semana feliz! Todo mundo se realizando, todos se escandalizando. Ai que delicia. Ta todo mundo confuso. Todo mundo pelado, a cachorrada está rolando solta. No sentido safado do termo. Cai aqui. Foi quando sai depois do almoço dos dias dos pais, ao lado do meu, e falei para o vizinho: feliz dia dos pais. E ele disse: pra você também. Ta todo mundo rindo. Estão rindo lá em casa ainda. Eu viajei vários quilômetros e ainda ouço a risada deles. Gosto tanto. Da risada. Deles também. E da pequenina, e do menininho. Ai, estão todos em mim, e eu estou neles. E a terra continua louca. O cinema, a poltrona, ficou tudo tão pequeno pra ela, e era tudo tão especial pra mim. Ai que delicia. É uma semana feliz. Ta todo mundo rindo. Todo mundo gozando. O povo ta rico. E eu comprei um belo de um whisky. Posso ser pai agora. Um pai cowboy. Tem um cientista social na TV, e aquele filme bom: Desejo e Reparação. Muito bom. Difícil escolha. Só não entendo porque não tiram a reparação dali e ficam só com o desejo. Bem melhor. É uma semana feliz. Eu sei que é. Boa noite.

LG

.Não perca o foco da dissertação.

Há uma ampla variedade de fontes documentais à nossa disposição para a pesquisa social. Os documentos, lidos como a sedimentação das práticas sociais, têm potencial de informar e estruturar as decisões que as pessoas tomam diariamente e a longo prazo; eles também constituem leituras particulares dos eventos sociais. Eles nos falam das aspirações e intenções dos períodos aos quais se referem e descrevem lugares e relações sociais de uma época. 

MAY, Tim. Pesquisa Social: questões, métodos e processos. Porto Alegre: Artmed, 2004. p.206

.Como é que é?

Uma ideia sobrou escapando ao texto de ontem, mas ela custa a voltar. Quem sabe até o final do texto. Fluxo-floema reviveu, será codificado em breve. Não recordo os motivos que me põe a pena na mão, começo de Dom Casmurro, releia. Talvez por não precisar de motivos o texto saia. Deve ser influência musical. É isso. Não posso ficar nessa de esperar... Como era mesmo a frase estampada na bandeira de São Paulo? Aquela que o Serra adora citar. Meu parente distante, diga-se de passagem, e sem nenhum orgulho. NON DUCOR DUCO. Matéria da educação básica, conhecimentos gerais. NÃO SOU CONDUZIDO, CONDUZO. Por isso que esperar parece algo deprimente. Mas e a preguiça, senhores? Maldita! Agora falando sério (Chico)... Eu queria ser um tipo de compositor que é pobre e, às vezes, nem é honesto (Chico). E falando nele, o que foi aquela participação especial no show da Diva? Vixe, perdeu! Bethânia aquela delícia e seus convidados. Lembrei da ideia, mas estou sem coragem de relatá-la agora. Era sobre um aluno fundamentalista religioso que me perturba, e que acha certo tirar o clitóris das meninas (se é a lei de deus nosso senhor), outra hora falo dele, ele é enfadonho. Talvez o mundo não seja pequeno, nem seja a vida um fato consumado. Cálice.

LG

Te olham arrevesado, olha o pus escorrendo, olha a casca feridosa da ferida. Ai, o mundo. Ai, eu. Olhe aqui, não fale tanto em si mesmo agora, porque o certo no nosso tempo é abolir o eu, entendes? HILST, H. Fluxo-floema. São Paulo: Globo, 41

.Isso tinha graça.

Era bom ir andando e pegar o leite na varanda, apesar de que pessoalmente nunca fui, mas eu sentia que deveria ser bom. Leite sempre me lembrou andanças, fluídos soltos. H.H